DÍAS DE INVIERNO

El aire sopla recuerdos, las palabras se llenan de estilo y el candor sutil de los cuerpos se apasiona de un presente adelantado. El invierno no es nieve, el invierno es seda y bordado; el frío no es tejido, el frío son medias negras; la noche no es para dormir, la noche es para el vino tinto. Así vienen los mañanas, llenos de oscuridad y destellos, libres de comodidad y fieles al transcurso colorido del beige, violeta y azul marino. Durante la mitad opuesta al cantar de los pájaros y el surgir de las flores, las mujeres danzan sobre el vaivén de las telas, tímidas y audaces, sensuales y bohemias. Ahí, en ese espacio, no importa el viento, importa el deseo de ser y vestir mientras pasan las horas y el silencio nocturno se convierte en algarabía.
Las siluetas se dejan admirar portando el romance cálido de otoño que cae sobre hojas secas y tacones altos, caminan una a una, mirando el ojo que las hace eternas y enfatizando la unión de líneas simples y volúmenes exactos. Narciso, Oscar, Carolina, Alessandra y otros tantos forjadores de suaves armaduras, susurran al oído de próximas estaciones, el poema que se escribe con versos labrados en blusas y holanes, algunas como las nubes, pero siempre amigas del extraordinario infinito de una falda deliciosa o del tentador latido de un pantalón de corte preciso.
Sueños decorados con dulzura y sofisticación, pensamientos coronados con detalles sutiles que encuentran un hogar dentro de lazos femeninos, vuelos finales y escotes delicadamente estructurados. Es entonces cuando el favoritismo queda prendado de ejemplos radicales que tan sólo quieren demostrar el futuro hermoso de una temporada que va más allá de tendencias e instantes.