QUÉ DIFÍCIL ES AMARTE

Todos los días me dirijo a ti, cautelosa, anhelante, dispuesta a darte lo mejor pero esperando algo a cambio, tal vez ése sea mi error. Pero cómo no esperarte, cómo no dedicarte lo que soy si tú has labrado gran parte de mi ser. Tienes mi odio y mi amor, mis maldiciones y mis "diablessings", mi visión está a tu merced, pues depende de tu apariencia. No me importan tus infidelidades, sé que tienes amantes, te comparto y te siento mía, mía y de miles para no perderte. Tu perfume son las palabras, tus vestidos los nombres, tu esencia la creación y tu alma el arte. Aún no tienes ojos para mí y, sin embargo, los míos no ven otra cosa que no sea tu belleza encarcelada en hojas de papel y retazos de tela. Sueño con vivirte y vivo para morirme entre tus brazos elitistas de talento, te llevo en la carne, a la vista de otros; y te siento en la mente, a la vista sólo de mis suspiros. Mis "por qués" no encuentran respuesta por tu culpa, me obligas a tener la aprobación del resto para darme las migajas de tu mundo.

Me deprimes una vez al día y esque te extraño, aún sin conocer tu realidad magnífica, pero aquí estoy... tecleando las letras que me lleven hacia ti. Intento ser diferente, amarte de manera distinta, tal vez así quieras amarme también. Me haces dudar de mi misma y todo por tus caprichos de niña consentida. Me quieres de una forma y luego de otra. Sarcástica, inteligente, divertida, profunda, para unos cuantos y para el resto. Tu camino es tan largo y a veces me siento tan cansada, se que te ríes pero me repongo al admirar tus pasos encumbrados de tacón y medias negras. Me encantas, tienes tanto estilo. Eres el universo y el individuo; el calor y el frío; el lujo oculto y la austeridad grandiosa. La rabia se ha hecho mi amiga, me desespera tu atención para quien no la merece, te escondes en el pensamiento ajeno y besas a quien no debes. No importa. Mi corazón no dejará de latir, ni mis manos de escribir. Seré parte valiosa de tu historia porque mi amor es sincero y necio. Puedes rechazarme ahora, pero pronto te enamorarás de mi vida dedicada a la tuya. Tu nombre es el título de infinitos estandartes, del mío, del que me lee, del que te crea. Te llaman "moda" y no puedo renunciarte hasta que no seas tú la que me busque. Tonta.

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